12 poema de la 3era parte

(se lee directamente)

 

De niños jugábamos a los muertos,

pero la muerte era extraña, lejana,

apenas una osadía.

 

Comíamos moras

y los labios tenían el color del invierno,

poníamos flores en las manos, en el pelo

y con el rosario enredado,

orábamos alrededor de quien cerraba los ojos

en esa travesura horizontal.

 

Éramos muertos ingenuos,

felices, audaces pétalos de escasas primaveras

y reíamos hasta el cansancio.

 

Ahora somos flores mustias.

Los días son tan breves

y quedan tan pocos octubres.

Nos duele la casa gris, el patio deshabitado,

los ladridos que ya no están,

las fotos en la pared.

 

¡Qué lejos quedó la infancia!

 

Victoriosa

la muerte juega con nosotros

y nos asusta.